Главная » Джаз

Джаз

Сквозь призму объектива я смотрю на Белый рояль. Инструмент стоит у стены комнаты. Одна нога черная. Другие две покрыты темной паутиной трещин.Разбежавшись по лаку, они оплетают ноги,уходят в пол причудливой вязью корней. Верхнюю крышку подпирает бильярдный кий. Пюпитр держит клеенчатую папку с надписью джаз. Палец нажимает спуск, нарушая тишину щелчком фотоаппарата.

Сколько лет роялю не знаю, он здесь со дня моего рождения, а мне уже сорок. Убрав камеру, оглядываю фотографии закрывающие обои. Снимки разные: черно белые, цветные. Отпечатки времени хранят улыбчивые лица. Все участники фото держат орудия музыки — саксофоны, трубы, гитары.

Каждый выходной музыканты собираются в этой комнате. Мама накрывает стол, бросая глазами молчаливый упрек отцу. Папа виновато улыбается, тут же щелкает пальцами ритм и, звучит музыка. Гости играют джаз. Я фотографирую родителей. Отец шепчет — «Соня, мы же не виноваты, что у нас отдельная квартира», — мамочка кивает, всхлипывает, слушая местных Рэй Чарльзов.

Больше мамы джаз ненавидят соседи. Засвеченный снимок участкового — тот случай, когда духовая секция филармонического оркестра увлеклась импровизацией и засиделась допоздна.

Первым ушел папа. За ним поторопилась матушка. Два раза летом в память о них еще несколько лет собираются гости. Музыканты приходят нарядные, приводят грузного, седого настройщика. Наладчик музыки долго возится с  фортепиано, потом по-мхатовски разводит руками, раскатисто басит - "на один джаз хватит". Аудитория кричит браво, смотрит на меня. Обязанность сына чтить традицию. Так и делаю. Поднимаюсь, щелкаю суставами, задавая ритм. В квартире звучит музыка, а третье поколение соседей свингует в ей такт по батарее.

С каждой встречей пустых стульев за столом становится больше. Настройщик уже не появляется. Вчера пришла всего одна милая дама. Она долго гладила рояль, тихо улыбалась глядя на кий, потом присела за пожелтевшие клавиши, обернулась с  немым волненьем во взгляде.

Часы пробили полдень. Столешница завалена позитивами, объективами - мой джаз. Скитаюсь по миру в поиске удачного кадра. Мелодичная трель звонка. Иду к двери, впускаю трех по виду грузчиков - здоровенных мужиков. Миловидная женщина пытается сунуть мне деньги. — «Лишнее, право,  позвольте …», я протягиваю женщине клетчатую папку с пюпитра,  - «просто бывать у вас, слушать в его исполнении …  »  — говорю строго, глядя, как грузчики деловито подхватывают рояль, на пустое место, занять которое может теперь только его фотография.